Le mouchoir à carreaux


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Quelque menue monnaie n’a plus cours
Le bruit d’un râteau glisse dans le gravier
Une fleur ici, une autre qui penche là
Les heures crissent entre les plates-bandes

Quelques gouttes perlent encore de la nuit
Et des arcs-en-ciel inondent les herbes amères
Le pas du jardinier accompagne le terreau
Les heures nonchalantes courent dans les allées

Quelques quetsches tombées là dans le verger
Et la guêpe s’enivre de douceurs folâtres
Clac ! Clac ! Et tombent les verticilles du rosier
Les heures coupantes taillent à vif la haie

Mais au fond des yeux où s’ouvraient les œillets
Oui, là est le vrai jardin
Entre les herbes sauvageonnes qui s’affolent
Le jardinier a sorti un mouchoir à carreaux
Une larme coule aux heures du passé

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© Chene
Le Jardin
14/09/06