y a des soirs
le “poème”
(appelons-le comme ça
en tentant d’en oublier
la sonorité “fleurie”
pour ne pas dire chochotte)


il se joue sur un coup de dés


du crap game


et depuis quelques jours
j’ai pas bonne main
la bonne lance
toujours des trucs
au ras des concessions
des allées des tertres
des trouduculteries morbides
a pas infliger
a ceux qui s’arrêtent me lire
qu’ils en deviennent pas otages
victimes expiatoires


je ferme le cahier
en attendant une meilleure passe
et me laisse dériver /couler
devant la télé


manque de bol
rien que des images
d’atrocités /carnages
sur les rivages
de la dernière grande
en noir et blanc


après deux heures de bruits et fureur

y a pas
faut que j’aille la jouer
comme un addict de la flambe
jusqu’en pas de la feuille
parce que c’est encore
le meilleur moyen
de la retarder


mais j’aimerai bien
avant qu’elle arrive
l’écrire le poème
la chochoterie
qui soit pas perdue d’avance
comme tout ce qui s’ecrit
enfin s’essaie
sans trop de triche


qui soit pas perdu d’avance
comme tout ceux
qui écrivent
enfin s’essaient
sans trop de triche


histoire de contourner l’aveu
pas oublier que s’ils crochent
leurs petites pattes de mouche
sur le papier
c’est qu’ils ont pas pu
sauter dans le soleil
deux trois minutes


deux trois minutes
où ils auraient pas eu
l’air d’y penser
trente ans avant


deux trois minutes
où ils auraient eu
comme sur ce document
l’air rieur et crâne
d’un marine
a Guadalcanal
envapé de tabac blond
qu’est prêt
de la tête aux boots

et qui s’en cogne a mort
d’aller jouer avec la mort


au crap game