PATCHAMAMA

C’est l’heure …
C’est l’heure où le ciel cultive des roses
Qu’il montre de par derrière les montagnes.
En attendant secrètement que le soleil émane
Sur les champs frugaux, océans moroses,

Le paysan…
De sa troisième jambe il tâte la terre
Agile marchand de sable au sommeil des cultures
Il grimace, cachant aux coins des paupières
Un ruban de larmes infiniment pur.

Depuis son palais de tilleul, on peut entendre
Les cigales magnifiques hurlant leur haine aux jours
Pluvieux. Lui, ramène le sou à sa mère tendre
Envieuse des amies envolées tour à tour.

C’est juste un cœur de clown éperdu dans les prés
Qu’une furieuse solitude empoisonne,
Un amant des lits de fleurs , ivre de pleurer.

Et quand les lacs noirs vinrent réclamer leur aumône
Il ferma ses yeux gris de vieillard fatigué
En prenant soin de ne déranger personne.

A ma lecture j'ai été un peu surprise par autant d'éléments générant un patchwork d'associations colorées de sens nouant un tissu hermétiquement serré.

C'est peut-être la lecture d'autres textes ou poèmes qui fournira des clés ...

--Message edité par Dea LHoest le 2008-04-05 09:55:20--

Un regard tendre sur la vie de ces hommes de la terre qui restent seuls.

Le changement de temps m'a surprise, puis non.