9h et quelques, un temps s'éveille, un autre meurt,
Et la douleur que ne part pas,
Malgré le café que je bois,
J'ai 22 ans je ne sais rien,
Et ne veux surtout plus savoir,
Pour qui? Pourquoi? Encore combien ?
De jour seul, de fille sans voix,
Je me sens si incapable,
D'être heureux en amour,
Les filles me lamentable,
Quand je tourne autour,
Mais j'ai besoin d'amour,
Et de tendresse,
Quand s'effacent les contours,
Reste encore un peu d'ivresse,
On a 20 ans et nos coeurs,
Ne peuvent s'arrêter de rompre,
La mélancolie du bonheur,
Que jamais le froid n'estompe,
Elle est partit, je suis seul,
Avec mes souvenirs misérables,
Le soleil griffe ma gueule,
De petit poète minable,
Et j'ai comme des larmes cachées,
Qui s'écoulent dans mon âme,
Et je reste dans la rosé,
Du matin, sans états d'âme,
Pour qui ? Pourquoi ? Combien de temps ?
D'incertitudes à éponger,
Couleurs aux milles nuits d'étoiles,
De romans inachevés,
De flux que je ravale,
Combien de temps perdus,
De contrées géographiques,
A l'ouest de mes pensés passées,
Qui épousant la brique,
De carnets ensoleilles,
Entassés dans ma mémoire,
Viennent timbaler dérisoires,
Rumeurs contraires et floues,
qui me reviennent par en dessous,
Pour qui ? Pourquoi ? Jamais encore,
Rien de meilleur ne sache éclore

j'aime  bien   quand les hommes osent écrire leurs peines ,  une femme laisse pas mal de dégats lorsqu'elle s'en va, car on sait ce que pense une femme ,  elle s'exprime  plus , l'homme reste pudique sur sa souffrance

un ami  s'est ruiné de desspoir, dans tous les sens du terme

c'est le jeu de l'amour