Mon crayon explore l’hiver sur le bois achevé
Dirigé par le glacier de mon âme
Qui regarde le soleil
Désintégrant mon essence
D’une fièvre incrustée
À mon cerveau paradoxal
Et le réchauffement de mon for intérieur
Laisse couler l’encre de mon iceberg
Sur la blancheur de l’arrière petit-enfant
Du pin de ma cour avant

Le battement des syllabes
Forme des mots
Qui s’entrelacent sexuellement
Pour enjamber la naissance des phrases inachevées
Qui deviennent poésie
D’une discrète publication
Désormais jointure de rêve
Qui boxe la réalité.