LES DENTS DE LA MORT

Derrière les volets, la maison semble attendre,
Attendre un visiteur qui ne viendra jamais ;
L’air est lourd, immobile et saturé de cendres
Et même les oiseaux, aujourd’hui, sont muets.

Ses yeux ne sont remplis ni d’effroi ou colère
Et semblent contempler le bleu du firmament,
Entre les pierres nues envahies par le lierre,
Un peuple de fourmis le veille patiemment.

Les pieds dans les œillets, une main sur la bouche,
Il s’est couché, ici, et l’on dirait qu’il dort ;
Son front blême et vitreux et saturé de mouches
Tressaille, dévoré par les dents de la mort.

Dans le jardin désert laissé à l’abandon,
Rien ne semble bouger, pas même en la venelle :
Une âme torturée, vautrée dans le gazon,
Attend le vain retour de la vie éternelle.