Je peux attendre, je peux rêver, je peux voler et m’accrocher à son parfum. C’est la seule trace de son passage chez moi. Là sur l’oreiller, la marque de son corps immobilisé, et puis disparu, et puis fané. Ca reste comme une volute de fumée invisible, un courant d’air fruité que plus rien ne peut enlever. Ca ne s’évapore pas, ça reste comme une épine qui écorche mon cœur, ou comme un goéland qui effleure la mer avec ses ailes. Oui c’est ça, des ailes. Pour voler.