LE PARADIS


Où il n’y a
Pas un radis
Qui nia
Lundi, mardi

Té, pardi
C’était redit
Le paradis
C’est maladie

Comme quoi
Il paraît
Que quoi
Qu’il en soit

Tout en soie
Réparées
D’apparat
Et en draps

Il faut
Etre mort
Bien mort
Très mort

Bien faux
Même les maures
Ne sont pas
D’accord

Au repas
Des corps
Pourquoi
Mourir

De rire
S’il n’y a
Pas de quoi
S’il n’y a

Pas de radis
Dans le Caddie
Alors
Ce n’est

Pas drôle
Pour un troll
Sinistre
Pour un bistre

Alors
Ce n’est
Pas poésie
Ni hérésie

C’est tapisserie
De pâtisserie
Boulangerie
De boucherie

Des poèmes
Bien blêmes
Des problèmes
A thèmes

Et oui
Le paradis
Est une maladie
Ai-je ouïe

Par contre
La foi
Est une joie
Qu’on rencontre

La psychose
Est narcose
Ce qui est
Joint

Est l’adjoint
Ce quiet
Passant
Est absent…

Ah bon
C’est vrai
Ça ment
Sarments

Ça rement
C’est vraiment
Sévré
Ce n’est pas bon !

Un paradis où les thèmes sont bien énoncés en des mots courts mais précis.

André, épervier

Bien... euh !
j'essaie d'utiliser les bons mots,
précis,
pour que les lecteurs ne perdent pas leur temps. Le vrai sujet, c'est ce monde qui m'entoure, qui peut intéresser, dégoûter, horrifier certains. La poésie, elle est dans le silence de ces murs, pas simplement dans la libellule qui papillotte autour de l'ampoule.
Des lumières, comme une aube sauvage m'attend personnellement toujours au détour de tel ou tel chemin,
c'est peut-être ça le paradis pour moi,
pour nous,...
Cordialement.
Merci.