LES MAITRES DE GUERRE
De Jacques Abeasis

Fantastique puits aux merveilles…
Tous déguisés en pyjamas bien gris des plus grands pirates aux plus diantres barbes rousses. N’est point incroyable tous ces exaucés qui n’arrêtent point de saucer. On pilonne à coups de hachoirs électriques pour faire exploser le volume de décibels en s’accrochant aux guitares ouatées. Ce n’est pas évident de pulvériser une mouche démontrent certains plus ou moins paumés, ni d’envoyer un porte-avion glauque autant que triste à l’autre bout du planisphère. Un gugusse du maquis entre en scène avec un tournevis électrique à piles que dégommerait un képi d’adjudant à cent mètres. Ainsi donc, la guerre virtuelle perce l’armure tandis que les tanks de mon général sente apparaître puis grossir des tentacules qui font miroiter les joyaux des couronnes des Habsbourg…
Il y a toujours eu un défaut dans ces armements, on arme les torpilles photoniques au lieu de flinguer des cibles humaines au revolver. L’apanage de l’armée, se faire refaire de trois côtelettes et aller se faire cuire un œuf, on utilise surtout les animaux pour trouer les coffres-forts blindés. La paix des braves, c’est d’assommer un cheval à coups de marteaux. De cuire le pain dans un four douteux, de larguer un engin nucléaire dans une mer glacée. Ils n’y a pas d’absurde dans une guerre de l’information qui n’engendre que des insanités. Le sifflement des balles, le choc de l’acier, rapière contre espadon, mystères contre gazelles. Combat perpétuel et escalade de violence, montée en puissance sur le ton joyeux d’un slogan prônant la liberté.
Armer les lanceurs de fusées pour défendre l’honneur et conquérir la gloire. D’inepties numéros défilent, avec ou sans unité, des codes qui ne contiennent même plus le moindre secret, de la chair à canon aux morsures de sabre. On fait du petit bois des opposants, on pulvérise les moindres résistants, et courses en avant, plus de performances, jusqu’à la disparition. Que sont mes amis devenus, des drones de combat, des super-guerriers, des pesticides et des pestiférés, des maladies graves, de ces choses qui survivent aux pires catastrophes…
N’épargnant aucun civil, « Général, c’est une épidémie bactériologique, des fûts de dioxine, du plomb dans les ailes, des lance-flammes, et des crache-feux… »
- Bien colonel, vous croyez qu’on doit s’en foutre ? »
- Possible, dés qu’une vache pête, la température du globe augmente d’environ trois mille degrés. On a des regrets, le bon temps des pluies acides, ces bonnes vieilles bombes artisanales, un obus de quelques dizaines de millimètres, ou une balle à croisillon en plein front… »
- J’aimais ma mère, colonel !... »
- Sans doute, général, les mamelles de la guerre ont fait de nous des soldats… »
Et puis, soudainement, tout a explosé…
   

oui c 'est une autre vie

N'est-ce pas,
Bonjour Fredaline,
En fait cette nouvelle est une sorte de pamphlet,
Genre la java des bombes atomiques de Boris Vian,
Ou Docteur Folamour de Stanley Kubrick dont le générique de fin est extraordinaire.
Une vie de soldat que je n'ai certes pas eu,
ayant été exempté en 1989...
Mais je m'imagine fort bien un Univers dirigé par le mâle sexe,
Moi, j'ai plutôt des tendances au matriarcat (alors, là, avec de telle inclinaison, j'ai un succés fou auprés des militantes du féminisme, m'enfin, passons...)
Je pense qu'hommes et femmes doivent vivre ensemble au mieux, jaunes, noirs, rouges, beiges, ou roses aussi, et qu'aucun individu n'est supérieur à un autre.
C'est l'union qui fait la force, et rend chaque partie heureux.
Quant à la guerre : vilaine chose !
Voilà, merci !