LE POETE

Quelle étrange chose
Que d'être poète
En tout état de cause
Crème que l'on fouette

Toutes ces lignes
Ecrites et oubliées
Ces paroles indignes
Qui se sont envolées

Des sensations impalpables
Pourtant dures comme des tables
Au festin des invités
Comment les payer

Alors des musiciens
Poussent des cris de chiens
Car du passé
Il ne reste rien

Du lot, chacun le sien
Une pièce d'un air troublé
L'esprit s'envoie en l'air
Tandis que la langue joue

De quoi s'en faire
Pour un être cher
les mots s'enfoncent dans la chair
Le prisonnier est mis en joue

Chose étrange
Sandwich en tranches
Pour se lever
Et se nourir

Pour réver
Et mourir
Forteresse ébranlée
D'une magie oubliée

Pourtant, c'est aussi égoïste
Que cataclysmique
Rimes et rythmique
Sans penser aux nouvelles tristes

Pourtant, c'est dur
De voir ce pur
Héros galérer
Pour entrer

je ne sais combien de fois
j'ai fais le même choix
D'écrire ou de dessiner
Pour ne pas rester

Béat
Idiot
Sot
Et las !

Pourtant l'âge augmente
A vitesse lente
Tout ce temps perdu
Qu'on n'a jamais revu

C'est pour cela
Que ces mots légers
Qui vont couci-couça
Permette d'améliorer

L'ordinaire
Sur Terre
Se taire
Et refaire.

Sympa et rapide

--Message edité par angie47 le 2007-09-12 14:31:56--

Il me semble vous avoir déjà rencontré quelque part Angie ?
Où est-ce dans un songe...
Merci