Poétiser sa ville, c'est plonger dans la beauté de sa noirceur.
Pénétrer au cœur du désespoir, juste là où cela fait mal.
Baignés du noir de notre sang noir, nous vivons nos tristesses
pour mieux nous connaître, nous y repaire, juste pour connaître l'espoir.
Lucarne vers le ciel, les rayons du soleil transpercent les nuages et nos cœurs.
Goûter enfin à la plénitude du peu, du beau, grâce à nos tourments.
Le calme est revenu, aujourd'hui est un autre jour.


C'était avant que Brest ne s'appelle Brest.

Terre lugubre où nulle herbe ne pousse,
Chiendent oublié depuis la nuit des temps,
Corbeaux volant à l'envers pour ne pas voir la misère.
Hallebardes de vent tourbillonnant sur les rochers pleurants,
Vomi des vagues hurlantes et dévorantes.
Chaos de pierres, de rocs et d'abîmes béants.

Cheminer dans ces chemins boueux, ventés et ruisselants
cabossent les sabots des enfants grelottants.
Haillons trempés sur un corps famélique, la vie est cahotante.
S'accrocher coûte que coûte à la lanterne, seule chaleur de la nuit.
Pour un peu de pain, ce chemin sera bien long même si les bêtes
ne viennent pas cette nuit-là, la lune s'en étant allée.

Las ! le pain est tombé et la flaque l'a englouti ainsi que le dîner.
Que dire à la maison pour que les coups ne résonnent alentours ?
Il n'est plus temps de faire demi-tour, il n'y a plus de crédit pour nous.
Pleurer le désespoir grossirait le ruisseau et m'emporterait sûrement.
Ce sera une mauvaise fée comme il en pullule par ici.
Terre lugubre où nul passant ne s'aventure.

Quelques racines feront l'affaire pour calmer le courroux familial.
En silence, nous subirons le châtiment mérité, comme à l'accoutumée.
Le bout du monde n'existe même pas et pourtant nous y sommes dedans.
Personne pour tenir compagnie à notre misère, pas un sourire à l'horizon.
Cette bouteille dans le ruisseau et ces mots griffonnés glissés dedans
sont le seul soleil de ma vie. Qui donc les trouvera ?

Personne assurément, car mon espoir s'est brisé sur le rocher saillant.
Misère de misère, personne à qui parler, discuter, rire.
Mes sabots sont fendus maintenant et l'eau n'en fait qu'à sa tête.
Si déjà il pouvait faire jour en pleine nuit, le chemin serait moins menaçant.
Pierres, cailloux, rochers sont mon chemin de croix.
Et si je crie de désespoir, est-ce que quelqu'un m'entendra ?

Pour un peu de pain, maintenant perdu, je continue mon chemin inutile.
Ô Terre, comme tu es bien faite, de pierres, de rocs et d'abîmes béants.
Tu es cette terre lugubre où nulle herbe ne pousse.
Mes sabots brisés me blessent et mon corps frissonne de faim, de froid et de peur.
La vie s'accroche comme elle peut, avec ses doigts et ses ongles.
S'accrocher, s'accrocher encore, pour un jour meilleur.

Pauvres Brestois que nous sommes, de ne point reconnaître notre bonne ville d'autrefois,
ni celle d'avant, ni ne connaître ce qui fut avant !
Nos ancêtres, ceux qui n'étaient que parfaits et qui ne faisaient jamais l'imbécile en classe,
ont gardé leurs secrets. Si vous n'avez pas reconnu l'histoire de Brest, c'est donc que vous
possédez quelques informations, et moi, beaucoup d'imagination.
A nous deux, nous pourrions donner vie à nos rêves et réalités.
Si vous voulez m'appeler "historien", retenez dans ce mot le terme "histoires".
J'en écris beaucoup.
Ce texte s'appelle en fait "Terre lugubre".
J'ai eu envie de faire réagir mes chers compatriotes qui considèrent que Brest est le centre du monde.
Ils sont susceptibles et j'aime bien les provoquer.
Oui, je confesse, j'ai fait un vrai-faux texte historique.
C'est bien ma veine de tomber sur un écrivain-historien.
Un grand merci pour votre réactivité.

Je savais bien qu'entre Catalans et Bretons, on pouvait s'entendre. Ce qu'il y a de bien avec les minorités, c'est qu'elles sont plus agissantes que les majorités.
"Etre debout quelque part plutôt que couché nulle part".
Notre département s'appelle "Finistère", fin de la terre, grosse plaisanterie des fonctionnaires parisiens, alors qu'en Breton, il s'appelle "Pen ar bed" qui veut dire "Tête du monde".
D'ailleurs, les Bretons sont partout dans le monde.
Par dérision, je suis en train d'écrire une chronique :
"Pourrait-on m'appeler Français en Bretagne" ?
Je la fignole, car ici, en Bretagne, c'est de la dynamite !
Que ne ferait-on pas pour plaire aux Français ?
Vive l'amitié Breto/Catalane !
Cordialement.

  bien voilà un autre compagnon pour tes textes

Tiens, te voilà, toi !
Sais-tu où est Brest au moins ?
Connais-tu le Brest avant que Brest ne s'appelle Brest ?
As-tu comptati à notre désespoir ?

  bé je ne dirai rien puisque je suis cancre,   tu te rappelles !!!

heuu Brest c'est dans le sud!!!!comme Marseille a côté de Lilles!!    


bon ok je  ferme ma bouche  

Brest est cet endroit lugubre et désolé qui plonge dans les abîmes des torrents tumultueux.
"Qui voit Ouessant voit son sang, qui voit Sein voit sa fin".
Brest est juste entre les deux.
Imagine un trou sans fond, Brest est juste là.
D'ailleurs, nous sommes collectionneurs de trous de père en fils.

woaaaa  ben c'est pas tres engageant ce que tu me dis là

C'est parce que nous sommes le royaume de l'épouvante que les gens viennent nous voir. On les appelle "touristes".
Ils paient cher pour avoir très peur et nous, on rigole.
Parfois, on les appelle "ploucs". Ils n'aiment pas trop, et on rigole encore plus.
Affreux, sales et méchants, c'est notre volupté.
Viendras-tu ?

      suis deja cancre en plus si je dois être épouvanter est devenir plouc je reste ou je suis     tu m'auras pas

Voyons, voyons, un cancre ne peut être un plouc épouvanté puisque être cancre est une ocupation à plein temps.
D'ailleurs, c'est le seul qui soit capable de dire : "je n'ai pas le temps de faire mes devoirs puisqu'il faut que je m'amuse".
Un cancre est toujours serein et heureux.
Il fait du bien autour de lui. Aussitôt qu'il apparait, l'angoisse disparaît. Un jour, nous oserons avoir un cancre Président. C'est fastoche puisqu'il y a déjà eu des Rois fainéants. C'est à notre portée et ce sera le bonheur.

   

Hé oui ! pauvres de nous, frères humains, nous avons peut-être ce que nous méritons. A force de vouloir le beurre, l'argent du beurre et la fille de la crémière, nous avons un peu trop chargé la charette.Le char de l'Etat n'en peut plus car nos hommes politiques veulent plaire à tout le monde.
Il faudrait leur dire que gouverner, ce n'est pas se faire aimer, mais décider avec une vision claire, et s'y tenir.
Nous sommes devenus "impossibles" et c'est ainsi que nous décrétons que la démocratie est le pire des régimes après tous les autres. Personnellement, j'aurai beaucoup d'estime pour mon bon Roi, ne serait-ce que pour la durée.
Ces élections ne sont que des coups à droite et à gauche et ni le marin à la godille, ni le cavalier ne peuvent gouverner à hue et à dia. Oui, le cancre est bien là pour fouetter comme il se doit ces profiteurs de l'instant.
Tout ceci n'est guère poétique, mais réaliste.
Cette politique nous détourne de notre poésie, pourtant essentielle au repos de l'esprit.
Notre Premier Ministre nous avait offert pour ses voeux "quelques gouttes d'humour et de tendresse". J'aimerai ouvrir le flacon. Qu'en dites-vous ?

En bon Breton, je t'offrirai du cochon. (Il y en a un par habitant !) Et puis du paté Hénaff, le paté du mataf, le seul paté qui rend paf ! Un p'tit coup d'cidre et du tafia, quelques huitres cachées dans les choux-fleurs et artichauts, sans oublier les patates. Nus sommes rustres et même ploucs, mais c'est comme çà qu'on nous aime.
Le flacon, nous ne l'ouvrons pas trop à cause de l'odeur du lisier qui fait des marées vertes, tout de même plus jolies que les marées noires.
Un p'tit coup d'cidre à ta santé !
Cordialement.
Xavier.