Et
Que seront-nous
De ce que nous étions ?
Tristes et livides,
Agenouillés dans la boue.

Que posséderont-nous
De ce que nous avions ?
Les larmes rocailleuses
Des sciures de nos aïeux,
Parsemées sur l’autel de nos croyances.

Nuls ne resteront
Du verbe et du chant
Que les souvenirs
De nos amours.

Que les amants enlacés
Aux cimes et aux racines
Pour veiller en dormant
Sur l’héritage de nos désirs.

Et les songes dans leurs bras,
Caresseront pour nous
L’ensemble de nos vies.
Baiseront, enfin,
Leur peau et leur linceul.

Pétrifiés des racines à la tête,
Les amants se perdront
A jamais libres de s’aimer.

Et après, seulement,
Il ne restera
Que la mort.

Il ne restera toujours que la mort...au bout de la route...de ce que nous pensions posséder...

--Message edité par Joa le 2006-07-02 19:46:08--

"Les amants se perdront
A jamais libres de s’aimer".

... le temps n'est rien, il est simplement dans son éternité. La mort n'est rien qu'un phénomème humain; ne sommes-nous pas les seuls à la ressentir comme nous la ressentons.
Amicalement

--Message edité par Hervé Fautré le 2006-07-05 08:18:59--

La mort est la continuité de la vie ... pour ceux qui croient qu'il y a du bonheur dans le dernier voyage

Ton poême est d'une réalité troublante.

Amitiés

Joli poème, sauf qu'après, il ne reste pas que la mort...il n'y a jamais de fin, ne le saviez vous pas ?
Joyeuses fêtes, Marie-Pierre Demon