Tous ces types graves
a leurs volants
enfoncés
qu’ils ont l’air
dans leurs soucis
famille /cul /couple /fin de mois
sanglés dans leurs bulles de tôle
tout ça grille
s’irrite
peste
râle
rage
coule
au gré du flot urbain
sous le soleil en tournis
d’ un dimanche matin

et c’est dans les carrosseries les plus friquées/blindées
les carénages/profilages néo sécuritaires
qu’il ont le plus
l’air comme ça
enfoncés dans leurs enmerdes
qu’on dirait que plus tu flambes
du chrome et de l’aileron
plus les mâchoires carnassières
se bloquent d’insatisfaction
comme s’il n’ y avait plus rien a mordre
déchiqueter de rage sanguine
où donner de la hure sanglière
comme s’ils venaient
de s’apercevoir combien
ils étaient piégés
par leur fin inéluctable
qu’ils glissaient
sans rien pouvoir changer
une virgule
a leur destin

tout ça bout
s’irrite
rage
râle
peste
grille
et coule la horde
qui se pousse du groin et du klaxon
sous le soleil en tournis
d’un dimanche matin
d’où je viens
en marchant de par les rues
les flasher
a la volée des carrefours


et écrire
c’est toujours trahir
balancer
allumer
par ressentiment
orgueil
voir ce qu’ils voient pas
les voir comme ils se voient pas
juste pour le plaisir
la petite trique immédiate
d’arracher au manège
au trafic
a la fatalité du carrousel


un poème