J'aime pas trop agiter la cloche
de l'appel aux morts
les condoleances
la pose des âmes "bouleversées"
par la disparition d'un con celèbre
non non
me cherchez pas
sur la photo de famille

pourtant aujourd'hui
je peux pas chanstiquer
maquiller ma peine
une bien réelle
legère

mais là

nuage echappé du peloton
compagnon de poche
a l'effiloche
dans le ciel d'été

oh fors les amateurs
de la serie noire de ma generation
son nom disait pas grand-chose
le bonhomme était plutôt discret
c'était meme carrement Fort Knox
(a-t-il travaillé
dans les services secrets de la marine?
hum...no comment)

bien avant qu'eclatèrent
les eblouissants stylistes
ADG et Manchette
il était déjà là
dans l'ombre debut cinquante
avec ses heros solitaires
et plus que desillusionnés
tueurs a gages
et marginaux errants
avec ce ton a lui
toujours ecrit au présent
jamais un nom de famille
toujours un prenom
et prêt a le troquer
changer d'identité
pour un autre
de prénom

heros qui cherchaient une issue
une faille de lumière
en evitant les pièges a loups
les champs de mines
silhouettes esquissées
hors des conventions folkloriques
du genre
avec le milligramme de vécu
qui faisait toute la difference

oui
depuis trente ans
en depit des purges sevères
des epurations salutaires
des passages par dessus bord
parmi les livres
qui vous "accompagnent"
vers le dernier ilot
les siens ont resisté
ils sont toujours là
sur mes étagères
et même les "incunables"
ecrit sous le nom d'Yves Dieryck
et il se pourrait bien
que ce soir
je glisse un doigt accrocheur de poussière
sur la bordure jaune
des pages de la noire
années soixante

et refasse craquer
la petite musique
d'un indien silencieux

Francis Ryck est mort