Des allées, des chemins,
Où rien ne renseigne,
Où reposent en paix,
Ceux pour qui votre coeur saigne.

Ces chemins très étroits,
Où règne un grand silence,
Où habitent tous ces gens,
Qui ont fini leur existence !

Ces chemins nus et froids,
Sans goudron, nue la terre,
Où on n’entend pas des voix,
D'aucun de ses locataires.

Ces minis petites maisons,
Creusées profond dans la terre,
Où les gens en location,
N'ont pas grand chose à faire,
Qu'attendre que leurs corps,
Deviennent de poussière.

Où les anciens râleurs,
Ne font plus des répliques,
La loi de la raison,
Pour tous les êtres s'applique.

Tous ces anciens Seigneurs,
Et les princes de ce monde,
Leurs misérables corps,
Pourrissent comme tout le monde.

Il n'y a aucune exception,
Dans ce monde de favoritisme,
Nous sommes tous égaux,
La mort est notre abîme.

Un petit tas de cendre,
Pour enrichir les sols.
Où est t'il passé l'orgueil !
Et la vanité humaine,
Si leur corps on l’enferme,
Dans un cercueil en chêne.

Il faudrait qu'aujourd'hui,
Tous les hommes comprennent,
Que ni la grandeur ni l'orgueil,
Ne peut sauver la race humaine
De finir en poussière.

Tel qu’il soit leur rang sur terre,
Seront rongés par leurs vers,
Finirons a leur fin poussière
Pourquoi alors autant d'haine !

Paquita