Portrait de mon papa

Ah mon père ! C’que je l’aimais mon papa.
Il n’était pas spécialement beau et toujours affublé à l’as de pique.
Mais qu’est-ce que j’en étais fière et trouvais qu’il avait été très fort pour avoir conquit maman. Elle, en effet, d’une beauté pure et toujours tirée à quatre épingles.
Ah, il était trop fort mon papa !
Quand je parlais de lui à mon entourage, même adulte, quand je prononçais ce mot : « mon papa, mon père »! , c’était comme si je mangeais une barbe à papa, un chamalo. J’en avais plein la bouche.
De l’amour débordant
De l’amour puissant
De l’amour nourrissant
Sa démarche quelque peu maladroite lorsqu’il faisait le clown, c’était la mienne lorsque je l’imitais. Il me faisait rire !
Ses cheveux grisonnant très tôt, c’était la sagesse de l’âge.
Ses sourcils lorsqu’ils se fronçaient, c’était sérieux, autorité acceptée, silence obligé
Son regard perçant me transperçait justement
Son odeur, c’était ferraille tant il bricolait à la maison
Son intelligence, sa culture, c’est ce que je voulais avoir
Ses gestes, c’était maîtrise, contrôle. Je les observais pour les imiter
Ses mains, ses mains, n’ont jamais été douces, certes, mais c’étaient courage, travail et argent

Portrait de mon père, après :

Papa, maman, c’étaient disputes au quotidien. Plus d’envie de se plaire respectivement.
Sa démarche, c’était maintenant une ombre titubante, pas lourds et pesants
Ses cheveux grisonnants, c’était le mauvais patriarche d’antan
Ses sourcils, c’était autorité dévastatrice, PEUR, cette fois
Son regard, mitraillette !
Ses paroles, langue de vipère, brutalité
Son odeur, c’était alcool
Son intelligence, évaporée justement avec l’alcool
Ses gestes, c’étaient violence, impulsivité
Ses mains. Ah ses mains, c’étaient baffes et "fausses" baffes !