C’est le souvenir des tilleuls,
Avec ces reflets d’ilménites…
… On est bien seul,
A ricocher comme des pyrites.

C’est le souvenir des vanesses,
Qui nous montraient leurs fesses…
… On a les terribles Vandas,
Qui nous retournent le foie.

C’est le souvenir des zibelines,
Toutes pures et toutes belles…
… Mes redoutables vorticelles,
Serrées dans leurs fausses Berlines.

C’est le souvenir des tilleuls,
Avec ces reflets d’ilménites,
Qui m’a fait comprendre que j’étais seul,
A ricocher comme une pyrite,

C’est le souvenir des vanesses,
Qui nous montraient leurs fesses,
Que dévoilent les terribles vandas,
Et leurs regards qui chérissent les Rois.