Dans l'ombre,
Marche,
S'ennuie
Et reste raide
Sans raison
Cette vie,
Imprudente et peu bruyante.

Aussi,
Si tard au vide ordure,
Dame nuit ne monte pas,
Et le jour reste discret,
N'apaisant rien,
Surtout pas la faim,
N'effaçant rien,
Pas même la honte,
Et l'homme se dit
"Mince!"

Ma raison,
Comme mon foie,
Invoque ardemment la boisson.

Debout,
Et le corps plein de boues,
Je vais me coucher dans vos bras,
Ô bras divins.