Suis-je de cette terre froide et pure,
Où le futur ne veut rien dire
Et où le pire ne serait qu'une fiction,
Monstre sorti d'une caisse qui,
Avec plaisir,
Fesse notre stagnation onirique ?
Je n'en sais rien.

Suis je de cette grande ville,
Où certains,
À même le sol,
Volent votre âme,
Histoire courte bien sur,
Et la rongent,
Et la vomissent,
Ne laissant que vice et pourriture
En guise de garniture
De ce tout ingrat ?
Je n'en sais rien.

Suis-je de cette plaine
Toute pleine de viandes rouges embourgeoisées,
Où rien ne bouge,
Où la grisaille domine,
Et où les fines herbes verdâtres
Ne sont plus que vulgaires décorations
Pour vainqueurs détestables ?
Car à la table des vermines
Mangent les vainqueurs,
Je n'en sais rien.

Suis-je de ce peuple aquatique,
Sympathiques êtres,
Qui ont vu naître toutes formes de vies,
Ainsi que nous,
Mignons planctons bipèdes ?
Je n'en sais rien.

Vivant ?
Sûrement,
Car je respire,
Je pense,
Je fais mes besoins quand l'envie m'en prend,
Je m'hydrate,
Je me nourris
Et j'écris pour souffrir en beauté,
Bref je vis,
Mais dès fois je me dis
Qu'est ce qu'être en vie ?
D'où suis je ?
Je n'en sais rien,
Strictement rien,
Je ne sais plus,
Plus rien,
Rien,
Tout simplement rien.