Une mort qui se compte en jours,
Minutes, secondes en compte à r'bours,
Douleurs assassines inaltérables
Même avec Morphine l'insatiable.

Une mort qui se joue de l'amour
Séparant les êtres de toujours,
Qu' accompagnent les larmes endeuillées,
Dans le regard de ceux qui vont rester.

La souffrance n'est point physique
Elle émane de ces flous antiques,
Entre les sentiments et certitudes.

Et la croyance les aide dans ce deuil
A mesure que le temps s'éffeuille,
Quand plus rien n'est vraiment rectitude.