Toscane, berceau de ta vie,
cueille tes désirs d’apprendre
aux côtés de Botticelli.
Tu sèmes la couleur, tendre,
pour cette Madone à l’œillet.

Quand la Vierge aux rochers,
deux anges à ses pieds,
sur ses genoux pliés,
t’aimera les yeux baissés,
ton fusain deviendra poème,
étincellera alors La Cène.

Les fleurs, les dessins, les pierres,
sont autant de secrets parmi tes chairs.
Tu distribues ton pinceau à Milan
et butines ainsi mille talents.
Tu te perds, pourtant, dans la Bataille d’Anghiari

Mais ne faiblis pas !
D’ombres et de lumières tu habilles
des clairs-obscurs qui vacillent,
sous ton âme, sous tes doigts
s’abîme Isabelle d’Este, joli minois.

Enfin, Mona Lisa te sourit…
Ou peut-être est-elle Da Vinci ?
Son sourire illumine les palais
et embrasse ton œuvre sans regret :
Le roi de France est conquit.

Homo ad circulum, tu perces les arcanes de notre corps.
Homo ad quadratum, ton art traverse les siècles d’or.