LE CANARI.

Sur l’unique perchoir de sa cage étriquée,
Le canari affolé se pose rarement,
Préférant se jeter contre les barreaux dorés
De son triste minaret.
A chaque choc, il perd forces et duvet.
Mais il vole, désespérément, dans sa geole.
Cherche-t-il la mort ou la liberté?
En ayant l’une, il aura l’autre.
Aucune alternative, aucun espoir.
Un abreuvoir rempli et quelques graines
Par une main prudemment déposées...
La porte s’ouvre et se referme,
Bruit métallique, sec.
On l’aime bien, dans la famille, le canari
Quand de désespoir il pousse un cri d’agonie
Que l’on prend pour un chant mélodieux.
Mais l’odieux reste à venir.
Jour après jour, le canari, se déplume.
La peau à vif, parsemée d’un peu de filasse jaune,
C’est un zombie mais heureusement, il chante toujours,
Même la nuit.
La main qui nourrit pense à une anémie.
La cage est placée sur la terrasse,
Mi-ombre mi-soleil,
Sous les feuilles d’un cana.
Rituel matinal, la main qui nourrit
Ecoute la radio : “La grippe aviaire a frappé à Sanary”.
La main qui nourrit est gantée ce jour-là.
Tiens! Pas de pitance aujourd’hui?
Pas de pitié non plus.
Et la seule fois depuis des mois,
Lorsque la main qui nourrit
Le serra très fort, jusqu’à la mort,
Le canari ricana.