Little Angel

Du haut de son nuage il observe les hommes.
Il ne les comprend pas bien, il se sent étranger.
Il voit entre eux si peu de différences, en somme
Qu’il ne saisit pas le pourquoi de ces batailles rangées.

Pourquoi cette haine, pourquoi, en bas, on se bat ?
Qu’est ce qui a autant de valeur à leurs yeux
Qui puisse justifier tout ces sanglants combats ?
Que n’ont-ils trouvé quelque chose à faire de mieux

Petit ange sur sa ouateuse nuée se prend à rêver
D’une autre réalité, surtout d’un autre monde
Où personne n’en obligerait un autre à crever
Pour le profit ou d’autre choses aussi immondes.

Ce qu’il ignore, c’est que tout autour de lui,
Sur leurs nuages, effondrés, pleurent des anges.
Eux aussi rêvent et espèrent en priant la nuit,
Tandis que les hommes se roulent dans la fange.

Tes larmes, petit ange, arrosent la terre stérile.
Elles font naître des fleurs au cœur des déserts.
Mais dans nos batailles complètement débiles.
Elles sèchent sur la cuirasse des panzers.

Moi qui ne suis pas un ange, j’aspire aux ailes
Pour aller me réfugier sur un moelleux nuage
Quitter enfin ce monde de haine avec ma belle
Et avec notre amour écrire de bien jolies pages.