Les arènes

Des cris de joie, des musiques entraînantes
L’arène est pleine le drame peut commencer.
Soudain l’ovation, des chapeaux sont lancés,
Le toréador arrive de sa démarche lente.

Son costume pailleté au soleil étincelle.
Il arbore un sourire fier, le menton est levé,
A son épaule la rouge muleta est lovée.
Dans les gradins se pâment les pucelles.

La foule hurle, le fauve noir est lâché.
Il cligne des yeux dans la brutale clarté
Qui l’inonde une fois le portillon écarté.
Que doit-il faire ? Il ne semble pas fâché.

Des cavaliers se précipitent et  le blessent
Ils se protègent derrière leurs montures.
Les banderilles se plantent dans l’encolure,
Le sang se répand devant la foule en liesse.

Les picadors réitèrent leurs sanglantes caresses,
Tandis que la bête affolée se met à paniquer.
Pendant que les autres continuent à piquer,
Le torero, cambré, agite la muleta avec  adresse.

Le taureau charge, ivre de souffrance et de colère.
Il rêve de l’encorner, le rouler dans la poussière,
Il sent que c’est de là que viennent ses misères,
Tandis que sur son dos le sang fuit des artères.

Le combat dure longtemps sur le sable rougi.
L’animal s’affaiblit, il est temps d’en finir.
L’épée luit, le taureau meurt dans un soupir
Le matador sourit, au paradis le taureau mugit

Toi qui pleures quand aux  phoques on casse la tête,
Qui souffres devant les condamnés aux abattoirs.
Quel plaisir retires-tu de voir mort l’animal noir ?
Quand je vois ces hommes, je préfère les bêtes.