Flèche au cœur, cloué au pilori !

Mon cœur appelle et tu ne l’entends point.
Pourtant, aux quatre vents, il crie sa douleur.
Tu es trop loin, le monde en perd ses couleurs,
Mon âme meurtrie est bien mal en point.

L’oiseau chante, il se fiche de mon chagrin.
Le chat le guette, je me détourne de son destin
Je regarde à nouveau, le minet fait un festin.
Dans mon esprit malade fait rage un grain.

Mon corps te désire et tu ne le sais pas.
Chacune de ses fibres à mal de ton absence,
Sans toi à mes côtés, la vie a-t-elle un sens ?
Vers la case « T’es mort ! », j’avance de deux pas.

Quand je sens ce besoin fouailler mes entrailles,
Des larmes viennent à mes yeux puis s’écoulent,
Tandis que ma vie et l’univers s’écroulent.
Cupidon, pourquoi cette flèche à mon poitrail ?

le poète écorché.

Quand, le poète laisse sa plume, pleurer
Elle verse des rivières, en larmes salées.
Elle l'emporte , elle ouvre ses  grandes ailes
Il plane, parcourant tout l'espace du ciel.

Le poète sait le goût de la solitude,
Il monte plus haut, comme un aigle en altitude.
Il écrit avec son sang aux perles de sa douleur,
Cette encre a la couleur rouge de son malheur.

Le poète est un marin toujours sur les océans,
Son vaisseau tangue et bascule sous la force des vents.
Il attend de faire des escales, pour aimer librement,
Dans les tavernes, la bière coule, abondamment.

Le poète est un doux rêveur, un coeur en souffrance,
Il écrit sous l'emprise de la mélancolie.
Sa plume est une confidente jusqu'au milieu de la nuit,
Il écoute l'écho de son âme, qui pleure, l'absence.

Il a construit un château en l'honneur de sa dame,
A son retour, dans l'âtre brûle une flamme.
Jamais sans sa plume, il ne peut vivre,
C'est la poésie, qui l'abreuve de sa source vive.

Le poète est un homme au grand coeur
Ecorché, les maux résonnent à l'intérieur.
Il prend la route de l'exil, c'est un troubadour,
Solitaire, il chantera toujours l'amour.