Il était une fois,
A une autre époque,
Un jeune fils de roi
Vêtu d’une loque.

Il n’avait pas les foies,
Il baissait pas son froc.
Mais un jour la loi
Lui donna un coup d’estoc.

Pauvre type, pauvre gars,Ceux qui l’ont cru s’y fiaient.
Malheur à ceux, pauvres judas,
Ceux qui l’ont crucifié.

Du haut de son bout de bois
Il regarde les hommes rire,
Tandis que les chiens aboient
Aux saucisses en train de frire.

Si pour son propre fils
Il a si peu de compassion,
J’ai plus de chance avec le fisc
Qu’il me prête son attention.

Pauvre type, pauvre gars,
Ceux qui l’ont cru s’y fiaient.
Malheur à ceux, pauvres judas
Ceux qui l’ont crucifié.

Clamons en cris puissants
La cruauté de ce dieu
Qui se délecte dans le sang
Comme un démon odieux.

Crachons sur ces débris humains
Qui, sous couvert de promesses,
Se font sauter sur les chemins
Pour deux lignes dans la presse.

Pauvre type, pauvre gars,
Ceux qui l’ont cru s’y fiaient.
Malheur à ceux, pauvres judas
Ceux qui l’ont crucifié.

Que la peste les étouffe
Ceux qui les envoient à la mort.
Ces mollahs, ces culs bénis,
Ceux qui se vautrent dans l’or.

Ces charognards sans conscience,
Qui prêchent le mensonge
A ces gamins sans patience
Qu’ils expédient au pays des songes.

Pauvres types, pauvres gars,
On vous envoie, avec vos ceintures,
Faire dans la ville un peu de dégâts,
Partir en fumées pour tâcher les peintures

Pauvres gamins, pauvres mômes,
Ainsi éparpillés en crépi de chair
Vous ne serez jamais des hommes…
Mais votre Dieu n’en a que faire