Elle nait parfois dans le cœur
De la passion, de l’attachement
Poussant sur un lit de rancœur
Jusqu’à son plein épanouissement.

Sa fleur est vénéneuse
Qui corrompt l’âme touchée
Comme une pomme véreuse
Dont les chairs sont tachées.

Elle peut conduire au pire
Le pauvre fou contaminé
L’amenant même à maudire
Ses sentiments assassinés.

Elle fait franchir, parfois,
Le pas de l’amour à la haine,
Juste par manque de foi
Dans la qualité de sa chaîne.

Je n’aime pas la jalousie
Qui pousse au crime sa victime.
Elle cadre mal avec ma poésie
Et l’amour qui m’anime.