Telle est ma nature, je suis poète de naissance.
Tout au moins, c’est ce que je me figure,
Me voyant comme un auteur d’envergure
Qui compose des poèmes avec munificence.

Ces textes sont issus, de mon âme, de mon cœur,
Cris déchirants d’amour ou tristes complaintes,
Cris d’effroi ou, de la société, acerbes plaintes,
Tracées avec, comme encre, ma sanglante liqueur.

Mais est-ce vanité que de les trouver bons ?
Est-ce orgueil d’aimer ainsi mes harangues ?
Pourtant il faut bien un jour sortir de sa gangue
Et commencer à s’élever sans attendre de rebond.

Ce qui peut n’être qu’orgueil, aux yeux de certains,
N’est peut-être que lucidité au regard des autres.
Il y a autant de mauvais coucheurs que de bons apôtres,
Autant de tireurs de ficelles que de pauvres pantins.

J’aime Mallarmé, Rimbaud et Hugo, poètes célèbres,
Mais je ne me sens inférieur devant eux, ni les autres.
Mes vers ciselés avec amour en valent bien d’autres
Et sur mon talent je n’ai de raison d’être funèbre.

J’eusse pu, indubitablement, me montrer abscons.
Composer à l’envie des strophes amphigouriques
Pour éblouir un aréopage de fidèles apologétique
Et flagorner mon ego par mon verbe fécond.

Mais comme j’écris pour le commun des mortels
J’utilise un langage simple, efficace et imagé
Qui souligne mes idées sans les endommager.
Mes textes seront populaires à défaut d’immortels.