En saisissant ma plume,
Dans la trousse du temps,
J'ai lancé dans la brume,
Mes mots vers les brisants.

Les paroles que je jette
S'envolent de ma mémoire,
Et font des galipettes
Dans les poches de mon grimoire.

A l'Ouest, rien de nouveau,
L'écume chante et, dans les flots,
Des poissons ruisselants
Font la course aux nuages,
Cependant que le vent
Fait la fête sur les plages,
Tandis que les mouettes viennent quémander
Des miettes de pain dans mon panier.