Trépassés de la vie, au sommeil éternel,

Oublieux de l’esprit du monde des vivants,

Un ange malicieux récite, dans le ciel,

Ses prières délétères, où s’engouffre le vent.

Serties de sortilèges, leurs ombres éphémères,

Aspirant au repos des damnés de la terre,

Impassibles, alanguies, au creux du silence,

Ne savent plus parler, ne savent que se taire,

Tenaillées par l’envie de rentrer dans la danse.

Qui sait s'ils ne nous parlent pas à travers le vent, le chant des oiseaux ou le murmure du ruisseau ?
On peut imaginer ce que l'on veut, c'est moins amère pour le coeur.
Amicalement