CE VIN DE POESIE

Je titube souvent de tribord à bâbord,
Comme le goéland qu’emporte la bourrasque,
Tandis que, sous mes pas, le vide s’évapore
Imperceptiblement. La lune, tel un masque,

Accroche son sourire à l’ombre bleue du ciel,
En se moquant de moi et ma maladresse ;
Je me suis enivrée, j’ai tant bu et me laisse
Sombrer dans le néant du puits existentiel.

Ce vin de poésie, dont j’ai bu chaque goutte,
L’eau de vie, la cannelle en parfumaient les vers,
Si bien que tous les mots, qui ont croisé sa route,

Se sont évanouis au cœur de son éther.
Ivre jusqu’à la lie, fragile, pitoyable,
Mon crayon a roulé tout au bout de la table.