Il était au début une idée qui fleurit
Un sentiment du cœur épousant un esprit
Un nuage flottant, une folle pensée
Ou peut être un rêve paraissant insensé.

Un amour, un chagrin et un charme fou
Terrible une angoisse ceinturant un cou
Ou peut être une joie immense souriante
En un sombre intérieur, folies enivrantes.

Il était un néant qui s’emplissait de vie
Un profond silence ruminant un ennui
Un vent mystérieux soufflé par le bon dieu
Une révélation qui me tombait des cieux

Peu à peu, il devient liquide insipide
Où viendra s’abreuver ma plume tant aride
Egouttant des mots fluides tirés d’un encrier
Tracés en rangs serrés parcourant du papier.

Et voici le verbe précis bien ajusté
A sa part du rêve aussi une vérité
L’œuvre ne prend forme qu’après maturation
Infinies retouches, longue méditation.

Ô plumes faciles, Ô muses généreuses !
Combien je vous envie, la mienne malheureuse
Ne vous pond ici que des pseudo poèmes.
La poésie est autre mais j’écris quand même.