Superbe ouvre la valse, délicieusement chauds, les mots transpirent le désir.La poésie est partout,captures fugitives dans les rues de Paris, ou sur les toits du monde, la vie, une chance de tous les instants.Les mots guident les images, et s'impriment au déclenchement, du doigt sur le bouton. Le vent aussi retrousse le nez,le bon flair, l'amour n'est pas loin.
Paris-passion.
Les toits de Paris inspirent, tous ces toits sont un peu son toit, son moi.
Un chat fourbu, égratigné se sauve, par le balcon et revient l'esprit plein de mots-coeurs.Les images qui inspirent les mots des autres, comme un frisson  qui te serait interdit.
Fruissonnade de toi, ou comment l'amer du fruit susurre au lecteur des moments inoubliables, lui redonne l'envie de retrouver les siens, de mots, car les maux sont là. Chasser sous les nuages bas pour faire sourire mes yeux. La certitude qu'un autre matin viendra.
Ma présence , mon regard sur les poupées, les vitrines,les jouets.
Chaleur.
Ton regard sur une fée,melon sucré,abricot juteux et gorgé de soleil,goulue lapée de miel à même le pot,la Province te donne des idées.
Gout légèrement salé d'une peau baisée du bout des lèvres,sur la nuque, à la naissance des cheveux, car les deux naissent au même endroit, c'est de toi.
Tes doigts.
Tes doigts tournoient lentement sur ma nuque, prennent un peu de chair pétrie et la pétrissent encore.J'essaie de dérober mes yeux, mais je ne peux pas.
Tu es collé à moi.
Mes seins soulignent cette rondeur qui te fait fondre, une forme parfaite offerte à celui qui sait la prendre, ou qui sait l'attendre.
Tu attends nos mains.
J'attends tes doux baisers, peut-être demain.Des petits riens partagés, mais où tellement de choses se disent.Mais parfois, on se retrouve comme menotté par une écharpe de soie, la gare est là, mais le train n'arrive pas.
Et on s'en va, croquer à belles dents, dans une tranche de pastèque, on se retrouve sans mots, mais avec de très gros pépins.
Et on rêve au retour de l'été en septembre.Un été indien,au pays des mille poètes, ici et d'ailleurs, mais surtout le tien.
Ganesh.
Ganesh à Paris, et le flamboyant demeure, papier glacé, le rouge dans nos coeurs.Et ton doigt mouillé de ton encre blanche,sur la feuille de mon corps repu.
Envie d'écrire avec toi.
Et tu m'offres tes fleurs de l'ombre pour mes mots simples de femme lavandière et de femme ménagère, de femme écolière et de femme poétesse, de femme tout court, mais avec un "S".
Tes mots sont des baisers dans mon cou.
Tes bisous sucrés qui répondent aux miens.
Tes doigts qui agacent un petit bout de peau caché, un grain, aussi, le grain du papier se mêle au mien, un grain de peau, de beauté.
Un grain de folie finement ciselé, que nous portons en nous, au firmament de nos destinées.
Un grain de raisin vient s'intercaler entre nos lèvres.
Dans quelle bouche coulera-t-il le plus?
Demain nous dira, ou peut-être plus.
La lune est là, pleine, et la voix lactée s'ouvre.
Mais laquelle? Une ronde des sens jusqu'à s'évanouir. Tu me sens au-dessus de ton épaule.
Captures de parfum.
Captures de baisers.
Toi et moi.
Une seule chose habite ton esprit, j'aimerais habiter ta maison,
plonger dans un bain luminescent, notre chambre noire, et ton flashe tétanisant nos mémoires.Tordre la tête aux liens fragiles.
Ephémère.
Lampe rouge.
Laissons ton paon de nuit s'unir à ma belle.
Plonger dans le bleu de mes yeux et s'y abandonner.
Prendre ma main.
Je souris en t'embrassant.
Ueut-être un jour vivement demain.
Une jour, puis deux, puis trois.
Une infinité d'albums.
Une infinité de jours.
Cent roses écloses pour toi, mon coeur, en si peu de jours.

--Message edité par chrissette le 2006-09-08 09:44:27--