Le fruit.


Le fruit n'est plus qu'un souvenir de fleur
lorsque mes doigts effleurent leur couleur
Elles pleurent tes grappes le long du pied ,
notre serment de véraison en cette fin d'été,

les étourneaux se rassemblent pour le départ.

En ce début d'après-midi dominical,
entre les sarments de mon trésor cordial
et tes mots qui arrosent généreusement mes terres
ocres de leurs rayons chauds et roses,

ils dessinent des virages comme des mains.

Il me tarde de faire dans les tiennes une pause,
la vie nous réserve une vendange sereine,
Paisible et aimable coulera le jus du pressoir
comme l'encre de mes veines au fil de nos soirs.

Puissent-ils me dire que tu es en chemin.

La robe est velours, sa couleur dense et profonde,
mirons-nous dans ses reflets de baies et de pourpre.
Nos langues portent la marque de nos plaisirs anciens
elles s'épousent et tentent de refleurir nos papilles.

La maison se pare, au jardin on t'attend.

Nouaison en nos bouches de nos sucres divins
Liaison intime de subtiles tanins.
Remplissez cher ami, ma flasque de vos vers
et buvons en coeur à ce qui nous unit de si cher.

Reste parmi nous et trinquons à nos enfants.


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