ESTIVES
L’Ermitage, en Cerdagne.


J’aime ce moment là, quand descendant vers la civilisation, mon regard s’attarde sur les sommets renaissants.
Il n’y a aucun bruit, seul le crépitement de mon tabac me rappelle que le temps vogue, sans entrave, sur ses rivières de Bohème.
Mes yeux se formaient alors au monde réveillé et je devinais les funambules essoufflés dégringolant de leurs fils aux premiers tambours diurnes.
Familier de cet instant dévoré par les landes sans bords des mousses de rayons, je marchais, coléreux et ennuyé de voir les vaux faire de l’œil aux féroces écharpes solaires, bomber le torse au passage des berçantes éclaircies.
Où est la frontière entre le bleu et le rose ? L’aurore falsifie tout et, tandis que les fleurs se marbrent dans leur drap de rosée, les lumières des villages clouées aux portes des forêts se donnent l’air d’étoiles déchues.