Casser l'influx mécanique. Et de la lettre tenter l'art. Jusqu'à élire le vivre sur l'art d'Etre. Comme une quête d'un appui, sur la trace de nos mosaïques. Apprendre à s'éclipser du temps qui nous dévore, dans une nonchalance maîtrisée. Et s'éprouver grandir, de s'appartenir, hors des vents, comme un binôme de sangs d'un petit être et de son castor. Sans craindre de s'abandonner à la présence de l'autre en soi, de soi dans l'autre. Garder le reflet de mes détours dans tes détours, pour me retrouver, pour te retrouver sur d'autres contours. En mouvance des établis, de l'ordre en habituel. Dans cette brèche, captée aux regards des yeux du temps, dans Une voie - et sans nul doute… Laisser tout simplement au jardin d'un troisième été, ondoyer le mot de nos lianes, comme ces lettres jaunes, comme ces lettres oranges, comme ton âge sur un tournesol, comme mon cil sur ta langue ….

J'ai beaucoup aimé cette belle écriture.Sa profondeur.Et votre façon d'annoncer ce troisième été " ton âge sur un tournesol"
Cordialement
Pierre Wattebled
www.pierrewattebled.fr.tc