Je suis tué, décimé et ruiné par ces luttes qui secouent le monde (au soleil d'Orient, à l'arbre).
C'est dans les palmiers plantés dans du béton que s'ouvrent les boulevards.
Je suis là, libre et volant mais rien n'empêche les prisons et le bétail armé de venir pénétrer cette enceinte, si petite soit-elle.
Pourtant, prise de conscience ultime, je me trouve un coin peinard dans un endroit reculé de Madagascar.
N'ai-je pas engrangé assez de grammaire, d'orthographe, de mathématiques et de cours idiots de travaux manuels ?
Non, définitivement, je préfère une sieste allongé sur le sable avec les chants malgaches. C'est plus constructif, c'est plus édifiant et ça se boit comme une liqueur qui vous rentre dans la peau.
Je m'imagine des bananiers et la faune de la savane, le Kenya, voire la jungle tropicale, paysages dorés de bourgeois comprimés dans des boites de cachets effervescents (quelques touristes inventifs mais étouffés par des vacances aussi rétrécies qu'éphémères).
Je m'imagine petit bourgeois en vacance sur la lagune verte (sur une serviette de plage au milieu du récif le plus proche du continent africain - toujours Madagascar la belle).

Les voiles tissés de l'armature du ciel sont gondolés et les rideaux commencent à se baisser. La mer a des allures de peau de verre. On croirait qu'elle pourrait se casser.