FAUT-IL ECRIRE ?



Il faut écrire. Signer la tempête comme il faut écrire.
Décrire comme la large concierge du monde qui ouvre les plis, ramasse les hasards, consoles les mises en demeure. Ignorer demain tout au fond du toujours. Pleurer misère d’ailleurs pour oublier fontaine d’ici, en moi et qui ne lâche pas. Ménisque brisé de l’esprit qui ne laisse voir que l’obscurité à travers l’histoire, la mienne : des salades au fond d’un cœur de laitue.
Et résister afin d’échapper à l’inachevé et son corrélat, risquer d’en finir, partir pour de bon, au pays où il y a quelqu’un qui a dit oui. Un conte qui ne rapporte rien à personne, une histoire pour dormir debout et sa version originale.
Il faut écrire. Signifier le prochain coup de grisou.
Traduire notre guerre : la grande muette, froide et intoxiquée. Elle est en route la der des  ders, et qui n’a pas de date, qui n’aura pas de nom non plus dans les livres d’Histoire. N’importe comment, un jour quelqu’un saura qu’elle est finie, à la nappe que fait l’horizon et à un billet froissé. Assez peu, somme toute. Sur le bristol mordu il n’y aura que des chiffres, une sorte de sale addition qui échappe des mains.
Moi des fredaines au bout du crayon, une acharnée du mot à mot, mon plus proche baiser, ma caresse prochaine, aux frères, à l’âme sœur, à vous adressés, jusqu’à maintenant. Et après ? Pleurnicher des trucs à quat’sous mais les mener jusqu’au bout. Au monde depuis longtemps, j’attends depuis des plombes. Un jour, je n’écrirai pas, comme quelqu’un qui revient d’un très long voyage ou a fait un grand rêve rouge. Un acte de désobéissance pour ombre fatiguée. La force battue, plus droite, achevée, inutile. En berne, ce sera ce temps là qui n’aura plus de courage, à peine un reste de bravoure.
C’est encore l’automne et j’ai mis la feuille tombée d’un arbre dans un livre, comme tous les ans, pour ne pas en oublier la beauté.
Il faut écrire.
Avant de rendre les gants et d’avoir dit merci. Reconnaissante d’une vie ardente et ne le sera jamais moins. A moins que… Dehors c’est une nuit comme une autre sur le bureau éclairé, ainsi la gomme posée, la petite tête de dame en pâte à sel et la souris qui gît sur le tapis gris. C’est le petit univers rond du il faut écrire pour de bon, pour fabriquer un monde de jour en jour qui disparaît déjà. C’était hier, car les mots sont toujours du passé ; la mémoire du futur autant, c’est demain. L’histoire s’arrête là.

--Message edité par Mille Poètes LLC le 2007-05-15 20:55:26--

Je n'étais pas passé par là.
C'est bien beau.
Brandir son stylo, comme d'autres ont brandis l'épée ?