Elle met une heure à se maquiller, son parfum envahit toute la salle de bains, je la regarde en douce mais pas par curiosité malsaine. Vivre avec elle est affaire de patience, d’amour et de détermination. Dès qu’il y manque un des trois, tout le reste vacille. Il faut des ponts solides pour franchir les eaux noires du doute, de l’incommunicabilité. Et la vie n’est pas une équation – ou alors celle-ci m’échappe. Arrange-toi avec ça lecteur.        

                                                          Ce mois de Juin finissant se gorge de pollen et d’abeilles, d’incertitude et de futurs mal définis. Ou incertains. Le vent et le soleil tout à coup alliés dessèchent – comme le temps qui passe – les promesses qu’on a faites, et arment d’une bien fragile armure les cœurs insatisfaits. J’ai quarante-trois ans dans quelques mois. Personne n’aura réussi à me faire aimer la vie, à m’aimer moi-même. Je ne crois plus la vraie beauté possible, ni en la poésie absolument gratuite, ni qu’écrire des livres puisse nous faire une vie bien remplie.      

                                                          J’écoute de la musique, mais comme à contrecœur. C’est un disque de hard-rock instrumental et, dans ce genre de musique, quand c’est mal joué c’est très mal joué. Silvio me téléphone pour me parler (se parler à lui-même) de sa maîtresse, qui est une bonne copine de sa femme. Le guitariste s’empêtre dans ses triples croches, l’amant se cache en lui-même, tout passe et s’enfuit finalement. C’est un leurre de croire qu’on peut retenir quoi que ce soit.    

                                                          Le ver dans le fruit fait patiemment son œuvre. Le spleen a les dents longues, il ne nous lâchera pas comme ça. C’est comme si vous vouliez échanger avec la grande faucheuse un rab d’existence, ou négocier le prix des passes chez les putains. Peine perdue. Moi j’attends mon heure. Je regarde les champs baignés d’or et les ressources qui fondent leur moisson à venir : la sueur des hommes, l’opiniâtreté, la foi en quelque chose tapi au fond de nous. Je cherche, d’une manière un peu spéciale, mais je cherche.

Un instant de vie...des émotions qui grésillent sur le papier...

Toujours le même plaisir à te lire
Joane

"Je cherche, d’une manière un peu spéciale, mais je cherche"
...Diogène déjà...!
Amicalement