Sans doute n’a-t-elle jamais été aussi belle qu’en ce jour. Ses mollets saillants sont brunis par le soleil de septembre comme des cuivres. Ça rutile aussi sur les cuisses, ça court tout au long des guibolles et ça crève de désir là-haut, comme jaillissant d’un beige discret de chair tendre tous les fuchsias explosent : le grain de sa peau est une fine pellicule translucide qui en dore la moindre tranche – de pain frais et de vie bruissante, de soleil et d’amour exclusif – et en jupe elle suspend le temps comme pour mieux le soumettre. Ses yeux bleuissent en agates claires, sa bouche toutes canines dehors est rose et envoie bien tous les signaux qu’il faut. C’est peu dire qu’elle maîtrise sa séduction à la perfection, jusqu’au bout des seins lourds qui ne demandent qu’à sortir : il lui faudra quelques fractions de secondes très attentives pour les voir surgir de leur prison dorée.  

                                                Elle est un Vésuve sauvagement exquis, mais pas seulement. Tout a du sens dans ce show ininterrompu. Lui-même est orgueilleux de sa trop jolie brune cambrée, apparue un beau jour de derrière il ne sait quel paravent, quel manteau de cachemire négligemment posé sur le tweed de la jupe, tandis que plus bas la confusion régnait : le nylon tendu des collants, les pics à glace des talons odieusement nacrés, plantés en lui, tout ce fourmillement de chairs contrariées par la matière, et rehaussées par elle. Ses vêtements la déshabillaient des pieds à la tête, invites à peine voilées sous l’apparat des incertitudes et des nécessités. Car tout se mélangeait. Chaque geste d’elle, c’était comme une lueur qu’on lancerait dans l’œil : la vision née avant même son sujet, et revenant au regard dans un processus inversé qu’elle retournait d’une pichenette – et d’abord, à son avantage.      

                                                Dénouant enfin ses lacets de brassière, elle lançait des ondes bienfaisantes, qu’il comptait sur les cinq doigts de la main, mais il ne faut rien exagérer : elle était juste sublime. De cette beauté que certaines femmes ne peuvent arborer qu’intelligentes et parfaitement sûres d’elles, de cette beauté qu’il soulevait dans ses bras avec mille précautions, comme un baril de poudre prêt à péter. Geôlier de ce patrimoine-là il était plus nu que tous les anges déchus, plus démuni qu’Icare dans son aveuglement, quand le cobalt de ses quinquets virait au pers sournois – flèche dans le cœur, coup de poignard dans le dos, perforation des nerfs dans un puzzle de bleus, de verts et d’incertaines nuances qui les résumaient toutes en les lui offrant comme sur un plateau. Transpercé du thorax au bas-ventre, voilà tel qu’il était, et foudroyé aussi par la force des évidences : le désir fait mal, et l’amour n’a rien à voir là-dedans, si ce n’est dans tout ce qu’il a de sexuel. L’amour est peut-être seulement une autre scène de genre, une bataille érotique dont seul le résultat compte, et pas la manière. Une formalité.

Toi et tes mots...d'images au trop plein de sensualité...
Un délice à parcourir...en soie du regard...