Voilà, c’est parti ! Le stylo glisse, les mots se forment. Je ne sais pas ce que je vais écrire, je n’ai rien pensé, rien construits. Je veux juste retrouver cette sensation, sentir mes doigts se contracter de ces infimes mouvements, voir l’encre se répandre sur la page blanche. Ne plus avoir peur du vide.
Je laisse ma pensée s’écouler comme une rivière de larmes. Ces larmes tellement absentes que mes joues se font désert. Le désert…une tempête de sable…une tornade… Les mots tourbillonnent et s’entrechoquent, me frôlent pour mieux disparaître. Et ils reviennent à la charge, me griffant l’âme et me lacérant le cœur. Je ne sais plus les dompter, je ne sais plus les apprivoiser.
Je croyais avoir un don, je croyais être poète. Mais ce n’était que Ton regard et Ton corps, Ton sourire et Ta voix. Aujourd’hui je sais que ce n’est pas moi qui faisais vibrer la plume, tambouriner les vers et palpiter les rimes. Je n’étais que l’instrument de Ton cœur, le chantre de Tes courbes, la musique de Tes silences. J’écrivais des poèmes comme Nous faisions l’amour, sans y penser et sans rature…
Mes mots se promenaient sur le papier comme mes mains caressaient tes seins, doucement, suavement… STOP ! je ne peux pas, je ne peux plus. Les mots me manquent.
Tu me manques…