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PRÉFACE : À l’instar des tortues luth, ces grands reptiles marins qui sillonnent les océans tant en surface que dans les profondes profondeurs, Roger Mialon explore notre monde moderne dans ses moindres recoins. « Mes mots sont les extraits d’herbes sauvages De thyms de romarin et de lauriers Séchés collés comme dans un herbier » Un herbier à multiples chapitres car tout intéresse Roger Mialon : les espèces en péril, y compris les humains, l’effet de serre, la nanotechnologie et les espoirs qu’elle suscite, la technologie informatique et ses aléas, en passant par le pisciculture de salmonidés et les bijoux de Margaret, sœur d’Élisabeth II. Parfois grave, Roger Mialon nous conte les scandales politiques, les conséquences de la xénophobie. Profondément meurtri, il dénonce l’esclavage, le viol, le meurtre des enfants et déplore notre hypocrisie. « On se frappe la poitrine une fois par an Sans bruit pas trop fort pour soulager sa conscience Histoire de dire qu’on se bat pour l’enfance » Mais au fil de votre lecture, vous découvrirez un homme au grand cœur, très cultivé, plein d’humour et de tendresse. Sa culture ? Immense. Celle d’un homme mûr que tout intéresse, du génome à l’univers sidéral. Un homme que l’aculture populaire navre. Ses élégies pour Raymond Devos, Coluche, Claude Piéplu, pour le chef cuisinier de La Tour d’Argent ou le porte-avions Clemenceau sont de douloureux cris de gratitude et d’amour. Et vous rirez de bon cœur sur la « Danse des millions », sur le kougelhopf alsacien, pardon, « La tranche du dimanche matin », sur « Le beurre en spray ». On retrouve aussi la poésie engagée de Ronsard, le romantisme de Lamartine, la gouaille de Jacques Brel. Son insatiable curiosité transpire dans son écriture, la crème du français universel modelé depuis des siècles au contact des civilisations antiques et modernes. Un herbier ce petit recueil ? Non un bouquet magnifique ! Mais je dois arrêter là l’éloge incomplet de ce grand poète. Je vous laisse le découvrir et l’apprécier. « Poète, prends ton luth  et me donne un baiser » (Alfred de Musset) - Ginette Fauquet, poète