Un bouquet de moustiques qui se la pètent au piqueur
Des marteaux d’idéaux aux jugements des couleurs
Le bleu n’est pas né ni le rose au-dedans
La triste et l’oseille font danser les crocs nus des amants

Et alors que ça rame un désert de portails
Qui ne porte ni la feuille – O non ! Pas elle !- ni la faux
Ca vous suce des t  des in  des vers  déterrés
Mais les b s’éclipsent d’un charme sénescent


Alors il se taille un avenir dans la chair
Comme une tâche au poumon  vous caresse de rage mais

Mais la chimio c’est dur !
C’est une chose sûre !
Et la mort et la cure !

La vénale impose !
Son os de rose !
Mais appuie donc !

--Message edité par Philippe Lemoine le 2006-04-05 17:14:32--